- Нет ни одной трансляции.
Москва-Кицбюэль-Москва
Опубликовано: Журнал №19
(Отчётец в сокращенном виде)
Часть I. ДОРОГА НА ПОСЕЛЕНИЕ
 Мария Пузицкая |
При регистрации напомаженная тетенька, взвесив мой багаж, объявляет бодрым тоном: "Перевес 10 кило".... (И правда, я тащила лыжи, доску, две пары ботинок, катальных шмоток, соответственно, полтора комплекта... Всего на 30 кг вместо положенных 20... Только мы сами-с-усами, 30 килограмм не как Бог на душу положит, а распиханы "по умному": 18 кг в рюкзаке, все остальное - намотано на лыжи и запихнуто в один чехол.) За "перевес" собирались взять по 90 рублей за кг. Смотрю, все передо мной в очереди покорно платят... Ясное дело, у них же нет ТАКОГО перевеса... Так, килограмм-два.... Не обидно. Прикидываю - МОЙ перевес ровно на 900 руб. тянет, кровной почти-тысячи становится жалко, иду скандалить. Нашла представителя авиакомпании - пятнадцать минут препирательств - дело в шляпе. Зарегистрировали меня "так", платить не заставили, распространив "бесплатно-лыжное-правило" на всех следующих в очереди. Тем, кто раньше стоял, деньги не вернули, конечно....
Летели весело - кормили прилично. При подлете поразило абсолютное отсутствие какого-либо намека на горы за бортом... Мы, вообще, в Альпы летим, или как? В Зальцбургском аэропорту нас встретили бесплатные тележки и представители местного тур-агента "Евро-турс". Распихали по автобусам. Гид Татьяна оказалась выдающейся личностью, предки, ее, верно, были партизанами - на вопросы любознательного народа "что это мы проезжаем", сохраняла невозмутимое спокойствие, тщательно оберегая тайну названий окрестных населенных пунктов: а вдруг мы были целым автобусом засланных казачков?
Но наша пятая колонна особо не отчаялась, окна расшторила и давай читать вслух их секретные названия с дорожных знаков. Некоторые даже делали пометки в топографических блокнотах!
Так и доехали, в общем, благополучно, до Кицбюэлького вокзала (банхофа). Вот тут-то и началась моя песня одинокого волка: на вокзале меня из автобуса высадили, в такси пересадили, до отеля довезли, выкинули на крылечке. Отельчик небольшой двухзвездочный "Vordergub". Судя по буклетику, должен был находиться на выкате одной из трасс, рядом с остановкой ски-баса. Захожу. Пустота. Кричу "hallo"... - в ответ тишина: то ли все ушли на фронт, то ли у них сиеста. Времени - часов пять вечера по-местному... Выхожу, оглядываюсь - никого. Захожу обратно, стучусь, шумлю, стараюсь привлечь к себе внимание... Из боковой дверцы выплывает, как в гофмановской сказке, старушка лет 80-ти... Я представляюсь: вот, мол, я г-жа Мария Пузицкая. Старушка глядит на меня удивленно... Я ей, коверкая слова, "ихь хабе айн циммер резервирт...". И протягиваю ваучер... в смысле путевочку... Она - ноль эмоций... Я говорю, номер должен быть забронирован на мое имя! Тыкаю в название отеля на ваучере и в мою фамилию. Достаю паспорт, чтобы не было сомнений... Она поворачивается и, не проронив ни слова, уплывает обратно в боковую дверцу... Стою, как дура... Пять минут... Начинаю нервничать... Десять... Старушка появляется из противоположной двери, под мышкой - амбарная книга... Переплет, судя по всему, довоенный. Всматриваюсь - ни свастик, ни орлов… Слава богу... Открывает книгу, в книге - рукописные каракули... Моей фамилии нет... Две страницы назад - нет меня... Страница вперед - нет... Возвращает мне ваучер. Молча. Типа, ничего не могу сделать, фройлен. У нас все точно...
Отбираю у нее книгу, сама смотрю, сличаю буковки. Вижу!!! В транскрипции "Марпази"... Тыкаю пальцем, говорю - вот она я! Вы, мол, криво тут написали... Со слуха, наверное, по телефону... Старушка удивлена. Наклоняет голову влево-вправо, убеждается, что других "марпазей" в книге нет, и, скорее всего, запись действительно имеет отношение к фройлен Пузицкой... Уплывает. Возвращается. Указывает мне пальцем куда-то вдаль и говорит "Gasthoff Mollinger" - название другого отеля... Я ей ваучер - под нос. Нет, говорю, дорогая, никакой не "Меллингер", а вот этот вот отель, где мы с вами имеем честь стоять на пороге, "Вордергруб"... Она: "Gashoff Mollinger"... Я не понимаю. Злюсь. Предлагаю позвонить по указанным в ваучере телефонам... Старушка недовольна... Телефоны указаны иногородние, мобильные... Ей, типа, надо будет за это платить... Протягиваю свой телефон, звоните, мол, с этого, черт с вами... Набираю номер... Абонент недоступен... Звоню в "Евротурс" - автоответчик. Что делать - ума не приложу.
 |
- Где?
- Ну... там... внизу, на шоссе, за железной дорогой...
Ага, прикидываю, значит - уже ни фига не на склоне... Старушка под шумок сваливает. Совсем. Англоговорящая тусовка - тоже (торопятся они)... За мной защелкивается входная дверь. Стою, смеркается, на крыльце багаж 30 кг весу (не случайно же в аэропорту взвешивали!). Решила вещи на крыльце оставить, пойти новый отель искать... На разведку все-таки с полной выкладкой как-то не сподручно...
Иду - смотрю, мальчишки во дворе в снегу валяются. Старшему лет 12. Ага, думаю, на разговорном уровне он английский в школе уже должен был освоить... Объяснимся, в случае чего... Кричу ему: "Эншульдиген! Где тут гастхов Меллингер"?
Он мне в ответ: "Не знаю".
Спроси, говорю, у взрослых!
Он: цвай минутен, и шасть в дом...
Выходит оттуда бюргер с овчаркой. Ой!.. Я хоть и не беглый лагерный, но как-то не по себе стало... Про себя думаю "нихт шиссен", вслух: "Не подскажете, уважаемый херр, где тут гастхоф Меллингер?". Херр вытягивает руку, как для приветствия фюреру: вон там, говорит, под горой...
Да, далековато...
- А не поможет ли мне, в таком случае, уважаемый херр, вызвать такси?
Господин с овчаркой удаляется в дом. Выходит через минуту с телефонной трубкой и без овчарки. Кричит мне - кайн проблем. Будет вам такси. Совсем скоро. Ждите.
- Спасибо, говорю. Очень любезно с вашей стороны. Про себя думаю "австрийцы - друзья человека..." Стою, жду такси, осматриваюсь. Про себя думаю: "турагенты - козлы".
Подъезжает машина. Мерседес. Вылезает водитель. Показываю ему на отель на горе, метров за 200. В сумерках видно - на крыльце отеля два здоровых тюка. Открываю дверцу, залезаю в машину. Ну? Поедем за моими вещами? Парень пожимает плечами: мол, тури-и-и-сты... Трогается, подвозит меня до моего рюкзака, еще раз подозрительно меня оглядывает, выходит, кидает рюкзак в багажник, кое-как запихивает лыжи в салон - куда ехать?
Я ему "Гастхоф меллингер". Он: на такси??? (ехать, вроде как, меньше километра). Я красноречиво оглядываю еле влезший в салон лыжно-бордовый чехол и киваю утвердительно: "на такси"!
Гастхоф Меллингер: пол-седьмого. Весь немецкий словарный запас исчерпан. Такси высаживат меня прямо у палисадника с цветочками. У них что, герань на окнах?!! Вхожу. Втаскиваю шмотки. В два приема. Слышу явно-английское приветствие. Внутренне радуюсь. Объясняю по-английски, что меня сюда заслали из отеля-на-горе. Соглашаются, кивают: да, да, сюда, правильно приехали, как добрались? Не-е-е, на этот вопрос не буду отвечать. Принципиально. Такие милые люди, за что им портить субботу?
Фройлен посмотрит комнату?
Фройлен, честно говоря, все равно. Ну плохая комната, допустим, окажется, дальше что? Уеду в Москву?
- Да-да, конечно-конечно, как-у-вас-все-мило, я, разумеется, посмотрю комнату...
Хозяйка со стилизованной под керосинку лампой ведет меня наверх. Лестница, гравюры на стенах. Распахивает дверь - циммер №1. Вид на горы, большая кровать, сумасшедшее кол-во зеркал на единицу площади и душевая комната - для такого отельчика - state of the art! Никаких рукомойников конца прошлого века! Никаких ванн с львиными ножками! Приятно все-таки, что еще не весь мир помешался на антиквариате. В общем, очень мне понравился новый гастхов! Там симпатичные хозяева. Правда, они запрещали мне таскать ботинки в номер - даже категорическое незнание немецкого не помогало. НЕЛЬЗЯ и все тут! - А сушить как? - Внизу, в специально-отведенном помещении! - Но там же лыжи хранятся, там СЫРО! - Нельзя!
В итоге к обоюдному согласию вышли из положения: я купила сушилку для ботинок - портативненькую такую, а розетку для втыкания оной хозяева выделили в холле. Ботинки стали сушиться на нейтральной территории, не в номере, но и не в лыжехранилище. Консенсус!
По утрам кормили бутербродами с сыром/колбасой, булочками с джемом и чаем/кофе. Завтрак накрывался непривычно поздно для горной жизни - в девять часов. Лениво разламывая булочку и при этом нервно поглядывая в окно, я каждый раз ругала себя за то, что подъемники уже полчаса крутятся, что солнышко давно вышло, а девятичасовой автобус ушел.... а мне еще даже чаю не подали.
Зато вечером ждал настоящий УЖИН. Суп всегда разный, мяса - много, гарнира - тоже, салата - целая тарелка: я, кажется, крайне удивила наших хозяев манерой отъедать чуть-чуть гарнира, и перекладывать салат в тарелку с мясом... Мне так вкуснее! Напитки вечером за деньги. Но не дорого. Я пила радлер и часто - глинтвейн. Потом к десерту (десерт обычно не доедался - не влезал) заказывала чай. Хозяева шутили - кто не доест десерт, тому завтра на завтрак колбасы не доложим!
Впрочем, ужин мог бы начинаться попозже. Ему бы - и мне тоже - это не повредило! А так в семь вечера - ооооочччень неудобно. Выходит, сразу после горы надо руки-в-ноги и бежать в отель... Ни тебе бассейна/сауны, ни магазинов. А пока поужинаешь - все уже закрыто. Австрийцы как-то не очень напрягаются торговать по ночам. Вот где начинаешь с благодарностью вспоминать "Седьмой континент"!
Часть II: Вредные советы